Sto ascoltando l'ultimo album dei Rammstein e mi sto divertendo. Il box deluxe edition è troppo caro, altrimenti ci farei un pensierino. Non denigratemi. Per risalire dall'abisso, ci si attacca a qualsiasi appiglio.

La nipo ha scritto una canzone. Dopo un mese e più dal primo ascolto, che mi ha causato un inaspettato pianto improvviso, con tanto di singhiozzi e mento tremolante, riesco a parlarne senza commuovermi troppo. La canzone, dicevo, l’ha scritta lei, testo e melodia, pare per un’inconfessata cotta in classe (fa la prima media, la piccina) e le compagne ciarliere hanno informato la prof di musica, che ne ha fatto un arrangiamento per flauti e gliel’ha fatta cantare al saggio di fine anno scolastico (e il compagno di classe, che ci suonava pure il piffero, è rimasto all’oscuro dell’inespressa dedica). Poi un’amica di famiglia ha portato la nipo da un professionista che le ha fatto un arrangiamento più ‘cool’, così la nipo ha potuto registrarla in uno studio vero. Il risultato è quell’mp3 malandrino che mi ha fatto caragnare come un’infante con le coliche. Non per la scarsa qualità (malelingue!) ma per una ridda di emozioni che mi ha investito in pieno canale lacrimale. Intendiamoci, non è certo un capolavoro e il testo è, come dire, piuttosto infantile (del resto ha ancora 11 anni) però (… ecco che mi commuovo di nuovo) è la mia nipo! E tutti gli amici che passeranno da casa, in questo periodo, si mettano l’anima in pace, perché dovranno sorbirsela.

Vorrei avere un fidanzato di nome Daniel per dedicargli questa canzone. E portarlo al concerto a maggio.

Era ora! Dall’inizio dell’anno il mio carnet dei concerti languiva triste e vuoto, senza niente che riuscisse a smuovere un mio entusiasmo, né tantomeno la mia curiosità. Invece, dando una scorsa veloce a una delle mie bibbie in rete, ho finalmente potuto riempire di nuovo quel povero carnet. Se le mie stanche ossa sopravviveranno alla prima faticaccia in palestra (ebbene sì, mi sono isciritta! Sembro proprio decisa, questa volta …)già da domani sera, con una cosina leggera leggera vicino a casa. E per il mese di aprile ci sono almeno altri due concerti che mi interessano. Maggio è l’apoteosi, soprattutto per Bat For Lashes e P J Harvey, però anche i Ministri mi intrigano assai. Giugno, mio mese natale, promette grandi soddisfazioni, partendo dal MiAMi e dai Depeche Mode, per cui sto cercando un ‘compagno di concerto’, proseguendo con i riuniti Faith No More (ah Mike!) e a seguire, a fine mese, NIN+Korn+Mars Volta (e anche qui, trovare una compagnia sarebbe cosa carina).

Insomma, devo riuscire a strapparmi via di dosso pantofole e coeprta di pile il prima possibile e rimettermi in pista, anzi, a buttarmi nel pit!

Amo quasi tutte le cover, odio quasi tutti i remake.

(il quasi è d'obbligo in ogni mia affermazione. Non so essere categorica quasi in niente.)

Questa mattina, la seconda e ultima di cazzeggio semi-autorizzato in ufficio, scorrendo la mia posta privata ho trovato la seguente e-mail:

“Hey there! I work for Amanda Palmer (I'm her photo intern) and I love the photos you have of her on your page. We would love to have high res versions of them to use on her website, MySpace and promo materials. Could you send a zipped file of the top 20 or so to *** using *** or ***? We would really appreciate it.”

Va be’, al solito i cinici diranno che  stanno semplicemente sfruttando il mio lavoro, i venali aggiungeranno che lo fanno senza remunerazione alcuna alla sottoscritta. Ma a me non interessa. A me continua a rimbombare in testa la frase “I love the photos you have of her on your page” e sono felice come una bimba, una stupida bimba un po’ orgogliosa e un po’ vanitosa.

Ah, le fotografie sono queste

Che bello avere la giornata libera, nel senso che i capi sono tutti via e il cazzeggio, in ufficio, è selvaggio. Ho dedicato tutto il tempo a disposizione per scrivere il live report del concerto di venerdì. Amanda mi ha stregato.

Adoro sentirmi ancora adolescente. O meglio, adoro essermi lasciata alle spalle quasi tutto il bagaglio emotivo ed emozionale dei miei anni da adolescente, ma riuscire ancora a provare quell’entusiasmo vivido e fervido che nutrivo allora. E ancora di più adoro chi/cosa riesce a riportarmi agli albori dei miei ardori.

La palma come scuoti-fervore, per il mese in corso, va a Voltaire, ovviamente solo omonimo del fu filosofo-poeta-drammaturgo-scrittore, ma altrettanto prolifico ed eclettico. Perché l’ho scoperto per un album di sue canzoni goth-folk-cabarettitiche, ma questo affascinante cubano di New York insegna arti visive, disegna fumetti, scrive libri… Così, le liriche graffianti, la musica sfarzosa, l’ironia sferzante e la creatività debordante mi hanno affascinato a tal punto da ritrovarmene invaghita all’istante, proprio spinta da quelle pulsioni che scaturiscono dall’adolescente desiderosa di qualcuno da venerare, che risiede nel mio fatiscente corpo da viziosa ultratrentenne.

Ovviamente a breve ci sarà anche un concerto, ma a Londra, la notte di Halloween, ovvero una data in cui trovare biglietti aerei low cost abbordabili, è impossibile. Vorrà dire che approfitterò di quella notte da streghe per fare un rito di evocazione, tanto per vedere se arriverà presto a Milano per un concerto.

E poi scappare con lui.

Ops, l’ho detto!

E se fosse meglio così? E se averla persa a soli 27 anni abbia regalato all’umanità un’immortale dea della musica? E se non c’entrassero la CIA, il destino, l’eroina o il male di vivere, ma semplicemente l’Olimpo avesse bisogno di nuove leve e non potesse permetterle di mantenere le sue spoglie mortali, immolando il suo corpo per rendere eterno il suo nome?

Chissà cosa sarebbe diventata, Pearl, se fosse sopravvissuta a quell’iniezione fatale di 38 anni fa. Chissà se avrebbe venduto l’anima come la maggior parte delle “star” che sono arrivate ai giorni nostri, o se si sarebbe ritirata a vita privata, magari con un negozietto di memorabilia in Frisco, oppure sarebbe solo invecchiata, come Grace Slick (che pensa di dipingere oggi come cantava allora, va be’, ma questa è un’altra storia) o, meraviglia delle meraviglie, avrebbe continuato a cantare il suo Kozmic Blues ancora e ancora, rendendo questo mondo un po’ meno squallido.

Ho cercato le sue citazioni in rete per riproporne qui una arguta e brillante, ma è impossibile scegliere, perché in ogni sua parola ci trovo il suo blues. Così, come a quindici anni non riuscivo a spegnere lo stereo se lei stava cantando, così non riesco a decidere quali sue parole parlino meglio di lei.

Così ecco il sito in cui trovarle tutte, più o meno.

...at least that's what they tell me If wellness is this what in hells name is sickness?

Meno di tre settimane al concerto di Amanda Palmer! Trepido nell’attesa!

Quindi andare qui sarebbe MOLTO saggio... Chi ci viene?

It's in your face/but you can't grab it

OK, ma qui te lo puoi almeno un po' gustare.

Una delle migliori voci della scena musicale.

Sarà che mi sento un racing rat ogni stramaledetta mattina, sarà la voce di Tom Smith, così calda e malinconica che mi fa friggere il sangue, sarà che aspetto questo concerto da un po', ma sono invasa da un'euforia adolescenziale all'idea di questa sera. 

Adesso sì che si ragiona!

Anche senza accerdito, sarò LA'! Immagnino che nessuno avesse dubbi in proposito, a questo punto.

Eh no, ho bisogno di tirarmi un po' fuori dalla vischiosità di questa malinconia molesta. Per cui venerdì sera, invece che stare a casa a deprimermi da sola, che l'allegro compare ha la cena aziendale (solo suo padre può fare la cena di natale al 16 di novembre, ma tant'è) vado qui a godermi loro.

Chi mi ama...

E' stato molto suggestivo assistere al concerto dei Placebo.
E' stato viscerale cantare le parole di Meds. Sebbene sia un pezzo nuovo nuovo, ha smosso ricordi, sofferenze, sorrisi, tenerezza e nostalgia, scavando in un passato tra il remoto e il recente.
[...]
I was alone, Falling free,
Trying my best not to forget
What happened to us,
What happened to me,
What happened as I let it slip.
[...]

E' stato bello scrivere la recensione del concerto, forse perché era la prima volta che mi cimentavo in un'impresa così fuori dalle mie capacità. Quindi ancora meglio è stato sentirla apprezzata e di conseguenza vedersela pubblicata. Non credevo mi avrebbe emozionato tanto...

[...]
And that's the end and that's the start of it
That's the whole and that's the part of it
That's the high and that's the heart of it
That's the long and that's the short of it
That's the best and that's the test in it
That's the doubt, the doubt, the trust in it
That's the sight and that's the sound of it
That's the gift and that's the trick in it

You're the truth not I
[...]

La starda per l'ufficio oggi necessitava di una colonna sonora.. Ho provato con Paul King, ma era troppo .. frivolo

Ho tentato quindi con gli Editors, ma il suono rispecchiava troppo quello che avevo intorno.

Poi mi sono giocata il jolly: Men At Work, Down Under, ed è stato come mettere l'ultima tessera ad un puzzle di Mordillo.

Sono entrata in ufficio ballicchiando.

E' dura dover rivalutare un idolo musicale della propria adolescenza.

Ma Eldritch proprio non me la conta giusta, no no no...

L'inconfondibile voce del Signor G pervade la cucina, facendo a gara con l'aroma di caffè per rendere lieta la mattina appena iniziata.

Il ritornello de "La Libertà" si interrompe per dar spazio alla pubblicità di una nota marca di motocicli.

E mi rendo conto che si può essere mogli fedifraghe anche se già vedove. Che tu possa bruciare nel tuo inferno privato, Mrs Tailleur. Più che presidente della Provincia, sei solo una pezzente provinciale irrispettosa.

L'altra sera ho rivisto, dopo circa 18 anni che non mi capitava, il video di Love Will Tear Us Apart. E ho capito, finalmente, perché la faccia (la testa+la faccia?) di Rowan Atkinson mi ha da sempre inquietato... E' il fratello minore segreto di Ian Curtis... Non ci può essere altra spiegazione. E vedere l'ombra di una delle icone più vibranti della mia adolescenza comportarsi da consapevole svantaggiato, mi ha inconsciamente sempre fatto ribrezzo.

E' come se il sosia di una VOSTRA icona partecipasse agli show di un ipotetico bagaglino britannico.

L'entità divina che preferite non voglia!