Che una piccola casa editrice, che visceralmente odio e amo (pubblicano Lenore, uno dei miei fumetti preferiti,e fanno anche venire l’autore in Italia – Hurray – ma lo fanno venire a Roma un giorno prima che ci capiti anche io – booh! –)  non possa sobbarcarsi la pubblicazione di tutte le opere inedite in Italia di un autore tutto sommato sconosciuto, posso anche capirlo; ma che dopo il successo di  Un lavoro sporco, nessun altro editore abbia preso in considerazione l’eventualità di pubblicare i passati libri di Christopher Moore, è veramente scocciante.

Va be’, ammetto che, per quel che mi riguarda, più che di pazienza, dovrei parlare di pigrizia, perché per leggere in lingua originale (inglese o francese che sia), mi trovo a dover attivare una o due sinapsi in più rispetto al solito piattume cerebrale che mi contraddistingue.

Sommando poi la mia psicopatologia da monomaniaca, per cui quando trovo un autore, regista, musicista, attore o altro artista che mi smuove qualcosa dentro (siano una risata, una commozione o un brivido di libido) poi devo impadronirmi di tutto il suo operato, in una sorta di rito cannibale (se me lo mangio tutto intero, una sua parte starà sempre con me), finisce che questo timido assaggio di un paio di libri suoi mi abbia lasciato estremamente insoddisfatta e bramosa di affondare nuovamente le mie meningi nella sostanza dei suoi romanzi, che in Italia continuano a non arrivare.

Tutto questo per dire che, se non sapete cosa regalarmi a natale, i suoi libri in lingua originale sono facili da reperire.

  Se avessero iniziato a tradurre e distribuire Lansdale in Italia a tempo debito, la mia copia di "La notte del drive-in" ora sarebbe nelle stesse precarie condizioni de "Il Talismano" di King/Straub. Sarebbe stato il mio scrittore horror preferito, al pari di Stephen King, non c'è dubbio. Purtroppo lo sto leggendo solo ora  e devo lasciare libero sfogo alla mia tredicenne interiore per poterne godere appieno.

[...]
- Dove diavolo siamo? - chiese Timothy
- Be', Toto, credo che non siamo più nel Kansas.
- Kansas? Siamo stati nel Kansas? E chi è Toto?
- Chiudi la bocca e cammina.
Qualche volta non serve a niente leggere o guardare vecchi film. Nessuno capisce di cosa stai parlando.
[...]

... I have fought my way here to the castle beyond the Goblin City, to take back the child that you have stolen, for my will is as strong as yours and my kingdom is as great. You have no power over me.

Vent'anni fa.

Minchia.

Mi sembra ieri. E no, non è retorica da Peter Pan.

E' che Labyrinth, i suoi vent'anni di film, proprio non li dimostra. E ciò malgrado gli effetti speciali preistorici, malgrado un taglio narrativo un po' demodè, malgrado i jeans sopra la caviglia di Jennifer Connelly. Forse la musica è l'unico elemento che stride un po', ma se riesco a guardare Ladyhawk senza tapparmi le orecchie, sovrapponendo alla colonna sonora Enya o i Dead Can Dance, posso resistere alle dignitose tastierine di Bowie.

La trama è poco più di una favola: il filo conduttore è sempre quello della crescita spirituale e caratteriale attraverso il fallimento, la sofferenza o l'errore e la successiva ricerca di riscatto, attraverso, appunto, pericoli inenarrabili e innumerevoli difficoltà.

Il tocco di magia di Labyrinth quindi, sta nell'illustre consulenza prestata a scenografia ed effetti speciali da Brian Froud che purtroppo in Italia è conosciuto solo per le illustrazioni di questo libro (e se potesse ricevere un euro per ogni sua fatina, scelta come soggetto di un tatuaggio, solo con quel ricavato potrebbe comperarsi un atollo tropicale)

Pupazzi, Goblin, bruchi, cani e canidi, statue, porte... tutto era animato con la commistione di uomo e macchina. A volte con trovate geniali (il pozzo fatto di mani nere che formavano dei visi - non so spiegarla meglio) a volte furbe e leggiadre (il giocoliere che nascosto dietro Bowie, faceva roteare le sfere di cristallo) a volte truffaldine ma incantevoli (il castello basato sui disegni delle scale impossibili di Escher)...

Sabato sera sono andata a vedere Stardust, aspettandomi, non a torto, una delusione dal punto di vista della rivisitazione narrativa, ma speranzosa di trovare la scintillante magia dei disegni di Vess trasportata sul grande schermo (ed è stato anche il motivo per cui ho scelto di andare al cinema e non di aspettare il DVD da veder sul mio miserrimo 21"). E invece nulla a che vedere con le splendide illustrazioni del libro di Gaiman. Ed è stato molto più deludente quello di trovare un taglia e cuci tutto hollywoodiano al finale stralunato della versione cinematografica di un libro (fumetto?) che ho scoperto, purtroppo per me, tardi tardi, e che mi ha affascinato sia per l'intreccio della trama, scorrevole e intricata al tempo stesso, sia per le forti immagini evocative che ne scaturivano in continuazione, proseguendo nella lettura.

Insomma, uscendo dal multisala patinato, ho ripensato a Labyrinth, all'aura dorata che lo faceva risplendere come un piccolo carillon scintillante, e mi sono resa conto che c'era molta più polvere di stelle in quella favoletta multicolore che nello Stardust di Matthew Vaughn.

"Ora" dicono quelle labbra rosso Plumbago "mi racconterai la tua storia come lo hai appena fatto. Scrivila tutta quanta. Racconta quella storia, ancora e poi ancora. Raccontami la tua triste storia del cazzo per tutta la notte." Quella regina Brandy punta verso di me un dito lungo e ossuto.

"Quando capisci" dice Brandy "che quella che racconti è solo una storia. Che non sta più succedendo. Quando realizzi che la storia che stai raccontando sono solo parole, quando puoi sbriciolarla e gettare il tuo passato nel secchio dell’immondizia" dice Brandy, "allora riusciremo a capire chi sarai."

[Invisible Monsters - C. Palahniuk]

E se io non avessi più nessuno a cui raccontarla. la mia storia? Non capirò mai chi sarò, temo.

Fabio Montale non è il mio ideale di uomo: ex-sbirro, un po' troppo legato al passato e con una visione della morale lievemente distorta.

Ma è un personaggio vero, autentico, vitale, e me ne sono innamorata, come non succedeva dai tempi di Bejamin Malaussène.

Perché diciamolo, se non mi piace tanto, è perché un po' mi ci rispecchio. E io non mi apprezzo mica troppo, sa.